Voici le petit dernier du groupe qui taille sa route en dehors des sentiers battus par la gloire médiatique, ce qui n’est pas une sinécure.
Au début, ce fut dur, dur. Mais, à force de trimer, les Têtes Raides, groupe phare de la famille néoréaliste tendance surréaliste (eh oui !) apparu depuis une dizaine d’années, ont mis la tête hors de l’eau. Leur huitième enfant, qui s’appelle Gratte Poil, est dans la lignée génétique des précédents, mais enrichi de l’expérience des concepteurs. Le groupe, emmené par le chanteur Christian Olivier, met le doigt sur l’endroit et l’envers du décor humain : là où ça fait mal, et là où ça fait du bien, le tout sur une musique qui allie le balloche à l’ancienne, le cuivre de la même époque et l’audace conceptrice de jeunes gens qui ne reculent devant aucune audace. Brassens, Ferré et quelques autres peuvent se rendormir tranquilles : ils ont trouvé leurs héritiers.
JACK DION

 
Marianne
 

Que ceux qui cherchent encore à coller une étiquette sur la "gueule" des Têtes Raides cessent d'épiloguer : ces gars là sont des punks. Que ceux qui parlent de renouveau de la chanson française réaliste et de retour au surréalisme accordent leurs violons.A ceux qui depuis 10 ans s'émeuvent du succès d'estime "si particulier" des Têtes Raides, de leur public "si fidèle" et tarissent chaque dernier album d'éloges quasi post-mortem : sachez qu'un groupe punk, lorsqu'il ne meurt pas, a le droit de bien vieillir. Que ceux qui ne comprennent pas quand on leur parle admettent que c'est peut-être, tout simplement, qu'ils ne comprennent pas ce qu'on leur dit. Que ceux qui pensent que les troubadours du troisième millénaire n'existent pas viennent participer à une farandole dès janvier dans les concerts des Têtes Raides. Que ceux qui considèrent que le punk c'est du bruit se taisent, tout comme ceux qui jurent que le punk ne peut pas être acoustique, ni poétique, ni mélodique. Oui, on peut valser en pogotant quand la valse est à mille temps. Oui, Brel, ou Aristide Bruant, les Dada, Fréhel, Bobby Lapointe étaient des punks avant l'alerte.
 
Digipresse
 

A les aimer depuis longtemps, à l'écrire depuis presque autant, on craint de lasser, de se lasser. Tant pis pour certains, tant mieux pour les autres, le dernier Têtes Raides est aussi chamboulant que le précédent. Dès l'orée : « A partir de maintenant/je chante ». Passé ce prologue, sobre merveille, il faut prendre son temps pour savourer Gratte-Poil. C'est qu'il y a, chez ces gens-là, de la droiture, de la noblesse. Ça ne veut pas dire que leur chanson se prend au sérieux. C'est juste qu'elle prend aux tripes sans vous taper sur le ventre. Qu'elle se montre espiègle - souvent - sur cet album qui offre aux Ennemis (de Norge) un p'tit solo canin, aux Poupées un chœur de ferme, un bouquet de voix d'enfants au refrain du rigolo Chapeau. Et à celui de Patalo, premiers slogans pour première manif : « Du sel dans les pâtes à l'eau/du beurre dans les haricots/de l'eau pour s'Iaver la peau/du sang pour cracher des mots/d'la voix pour gueuler plus haut/des fleurs pour t'aimer bientôt... » II y a ces interludes de manège emballé, ces instrumentaux où l'accordéon épouse la pluie, ces valses qui virent tangos, et inversement Ces festives «toumeries » pour fanfare folle. Le violon de Yann Tiersen qui brasille au Cabaret des Nues. Le bandonéon de Jean Corti (ami de Brel, ami des Têtes) qui aimante l'amoureux Gratte-Poil. Il y a l'incendie magnifique de L'Iditenté, allumé de concert avec Noir Désir, frères de sang, frères de fièvre. Il y a ces mots, ce chant, tout. C'est tout.
ANNE-MARIE PAQUOTTE

 
Télérama